Capítulo 9 de Gita Playbook
Orgullo
La vista desde la cima
Jaime recuerda exactamente cuándo empezó a creer que era mejor que los demás.
Al principio fue algo sutil. Un ascenso. Luego otro. Premios. Reconocimiento.
Gente buscando su opinión, su aprobación, su presencia. Reuniones de consejo donde sus palabras pesaban. Conferencias donde el público se inclinaba hacia adelante para captar lo que decía.
En algún punto de esa ascensión, algo cambió.
Dejó de verse como alguien afortunado. Empezó a verse como superior. No de forma consciente. No con palabras que llegara a decir en voz alta. Sino en la manera en que entraba a una sala. En la forma en que escuchaba—o no escuchaba—cuando otros hablaban. En cómo medía a las personas al instante: por encima de él (raro), por debajo (común), dignos de su tiempo (pocos), indignos de su atención (muchos).
El orgullo no es ruidoso.
No se anuncia. No lo necesita. Es la certeza silenciosa de que eres especial. Diferente. Superior. Que las reglas que se aplican a los demás no se aplican del todo a ti. Que te has ganado el derecho a juzgar, a despreciar, a impacientarte con quienes no han alcanzado lo que tú has alcanzado.
Jaime tiene cincuenta y un años. Es director general de una empresa tecnológica de tamaño medio. Casado (aunque últimamente su esposa le parece más parte del personal que compañera). Dos hijos adultos que escriben cada vez menos. Una oficina en la esquina con vista a la bahía, donde está sentado ahora, leyendo un correo electrónico que le tensa la mandíbula.
La junta está cuestionando su decisión sobre la adquisición.
Cuestionándolo a él.
¿No saben quién es? ¿Lo que ha construido? ¿Cuántas veces ha tenido razón cuando todos los demás estaban equivocados?
Cierra el portátil con más fuerza de la necesaria.
Al orgullo no le gusta que lo cuestionen. Porque el poder del orgullo proviene de estar por encima de las preguntas.
Y ahora Jaime está descubriendo qué ocurre cuando esa elevación empieza a resquebrajarse.
La prisión oculta
Nos enseñan a sentir orgullo.
«Ten orgullo en tu trabajo». «Deberías sentirte orgulloso de ti mismo». «El orgullo precede a la caída, pero bueno, disfruta la subida».
Y hay verdad en eso. Hay un respeto propio saludable. Satisfacción por un trabajo bien hecho. Confianza nacida de la competencia.
Pero hay otro tipo de orgullo.
Aquel que no solo aprecia tus logros, sino que los usa para crear separación. Para elevarte por encima en lugar de simplemente celebrar lo que has hecho. Para construir una identidad basada en ser mejor, más inteligente, más capaz, más digno que los demás.
Ese orgullo es una prisión.
Parece libertad—después de todo, estás en la cima. Tienes poder, respeto, influencia. La gente te respeta. Tus opiniones importan. Tú importas.
Pero esto es lo que el orgullo realmente hace:
- Te aísla. Si estás por encima de los demás, no puedes conectar de verdad con ellos. No puedes ser vulnerable, ni admitir errores, ni pedir ayuda. Esas cosas amenazan tu elevación.
- Te agota. Mantener la superioridad exige rendimiento constante. Debes seguir logrando, impresionando, demostrando que perteneces a ese nivel. Un solo tropiezo y la ilusión se rompe.
- Te vuelve frágil. Porque todo tu sentido del ser reposa en la comparación. Eres “mejor” solo en relación con otros. Así, cualquiera que te desafíe, te supere o te cuestione se convierte en una amenaza a tu identidad misma.
- Y, lo peor, te ciega. El orgullo no puede ver sus limitaciones. No puede aprender de aquellos que considera inferiores. No puede recibir sabiduría de fuentes inesperadas. No puede reconocer cuando está equivocado, porque el error contradice su creencia fundamental: estoy por encima.
El Gītā habla: la enfermedad del falso ego
Kṛṣṇa no condena la confianza ni la competencia.
Condena la ilusión de que tus logros te hacen esencialmente superior a los demás. Que tu posición temporal en una jerarquía social o profesional refleje una diferencia intrínseca en valor.
Él lo dice claramente:
"El espíritu confundido, bajo la influencia de las tres modalidades de la naturaleza material, piensa que es el hacedor de las acciones que en realidad son realizadas por la naturaleza.”
Bhagavad-gītā 3.27
Crees que lo hiciste todo tú solo.
Piensas que tu inteligencia, tu talento, tu esfuerzo… que todo eso es tuyo, que lo creaste tú, que te hace especial.
Pero observa más de cerca:
¿De dónde vino tu inteligencia? No diseñaste tu propio cerebro. Te fue dado—genética, entorno, circunstancias que no elegiste.
¿De dónde vinieron tus oportunidades? ¿Cuántas personas brillantes nunca obtuvieron la oportunidad que tú tuviste? ¿Cuánto de tu éxito dependió del momento, las conexiones o la suerte—factores fuera de tu control?
¿De dónde proviene tu energía para actuar? Crees que eres el hacedor, pero ¿quién impulsa tu corazón? ¿Quién digiere tu alimento? ¿Quién provee el oxígeno, la luz del sol, la gravedad que te mantiene en la tierra?
No eres el autor de tus habilidades. Eres su administrador.
Vivir la enseñanza: del orgullo a la humildad
Jaime está en la consulta de su terapeuta.
No quería venir. La terapia es para gente con problemas. Él tiene desafíos, claro—¿quién no a su nivel?—pero no problemas. No del tipo que requiere sentarse a hablar de sentimientos.
Pero su esposa le dio un ultimátum: terapia o divorcio.
Así que aquí está.
«Cuénteme acerca de su semana», dice el terapeuta.
Jaime relata la reunión del consejo. Las preguntas. Lo frustrante que es tener que explicarse a personas que no entienden la complejidad de sus decisiones.
«¿Y cómo se sintió?» pregunta el terapeuta.
«Molesto. Como si me cuestionaran personas que no están cualificadas para—»
Se detiene.
El terapeuta guarda silencio.
Jaime se da cuenta de lo que estaba a punto de decir: personas que no están cualificadas para cuestionarme.
«Sueno arrogante», dice en voz baja.
«¿Se siente arrogante?»
Jaime duda. «Siento… que me he ganado el derecho a ser respetado. A que se confíe en mi juicio».
«¿Y cuando no ocurre?»
«Siento… que me amenazan.»
Ahí está.
La grieta en la armadura. El orgullo no es fuerza. Es fragilidad disfrazada de superioridad.
Durante los meses siguientes, Jaime inicia una práctica. Simple. Humilde. Dolorosa.
Cada día, reconoce una cosa que no creó él mismo.
Su inteligencia. Su educación. Su primer trabajo. Las condiciones del mercado que favorecieron el crecimiento de su empresa. Los miembros de su equipo que lo hicieron lucir bien. La salud que le permitió trabajar ochenta horas por semana. La estabilidad en la que nació.
Cada reconocimiento afloja el agarre del orgullo.
Empieza a escuchar de forma diferente en las reuniones. No esperando su turno para hablar. Escuchando de verdad. Descubriendo que las personas que había despreciado tienen ideas que él había pasado por alto.
Empieza a decir «no lo sé» cuando no lo sabe. A pedir ayuda. A admitir errores. A disculparse.
Y sucede algo inesperado:
Se vuelve más eficaz. No menos.
Porque la humildad no significa debilidad. Significa precisión. Ver con claridad lo que puedes y no puedes hacer. Recibir sabiduría venga de donde venga. Construir conexión real en lugar de deferencia temerosa.
Práctica y camino a seguir
La práctica de la humildad
1. Haz un inventario de lo que no creaste. Cada mañana, nombra una cosa de la que te beneficias y que no produjiste: tu salud, tu educación, tus oportunidades, tus habilidades. Deja que la gratitud sustituya al orgullo.
2. Escucha a quienes has descartado. Busca a alguien que hayas considerado “inferior”. Escúchalo con plena atención. Supón que tiene algo valioso que enseñarte.
3. Admite lo que no sabes. Practica decir «no lo sé» o «me equivoqué» al menos una vez esta semana. Observa qué ocurre cuando dejas de fingir omnisciencia.
4. Reconoce tu dependencia. Observa todas las maneras en que dependes de otros hoy: la comida que no cultivaste, las carreteras que no construiste, los sistemas que mantienen tu vida. No eres autosuficiente. Estás sostenido.
5. Recuerda tu humanidad. Eres consciente, eterno, infinitamente valioso—y todos los demás también lo son. Tus logros no te hacen más humano. Te hacen un ser humano que logró algo. Por ahora.
Dos años después, la junta destituye a Jaime como director general.
Lo hacen con respeto. Le ofrecen una indemnización generosa, un puesto en la junta, oportunidades de consultoría. Pero el mensaje es claro: es momento de un nuevo liderazgo.
El antiguo Jaime se habría derrumbado.
Su identidad era ser director general. Serlo significaba ser importante. Ser importante significaba ser él. Perder el cargo habría significado perderse a sí mismo.
Pero este Jaime—el que lleva practicando la humildad dos años—siente algo diferente.
Decepción, sí. Tristeza. Una sensación de pérdida.
Pero no destrucción.
Reflexión
- ¿Dónde aparece el orgullo en tu vida? ¿Qué te hace sentir superior a los demás?
- ¿Cuáles son tres cosas de las que te beneficias y que no creaste tú mismo?
- ¿Qué cambiaría si te vieras igual a quienes hoy consideras por debajo de ti?
Orgullo
La vista desde la cima
Jaime recuerda exactamente cuándo empezó a creer que era mejor que los demás.
Al principio fue algo sutil. Un ascenso. Luego otro. Premios. Reconocimiento.
Gente buscando su opinión, su aprobación, su presencia. Reuniones de consejo donde sus palabras pesaban. Conferencias donde el público se inclinaba hacia adelante para captar lo que decía.
En algún punto de esa ascensión, algo cambió.
Dejó de verse como alguien afortunado. Empezó a verse como superior. No de forma consciente. No con palabras que llegara a decir en voz alta. Sino en la manera en que entraba a una sala. En la forma en que escuchaba—o no escuchaba—cuando otros hablaban. En cómo medía a las personas al instante: por encima de él (raro), por debajo (común), dignos de su tiempo (pocos), indignos de su atención (muchos).
El orgullo no es ruidoso.
No se anuncia. No lo necesita. Es la certeza silenciosa de que eres especial. Diferente. Superior. Que las reglas que se aplican a los demás no se aplican del todo a ti. Que te has ganado el derecho a juzgar, a despreciar, a impacientarte con quienes no han alcanzado lo que tú has alcanzado.
Jaime tiene cincuenta y un años. Es director general de una empresa tecnológica de tamaño medio. Casado (aunque últimamente su esposa le parece más parte del personal que compañera). Dos hijos adultos que escriben cada vez menos. Una oficina en la esquina con vista a la bahía, donde está sentado ahora, leyendo un correo electrónico que le tensa la mandíbula.
La junta está cuestionando su decisión sobre la adquisición.
Cuestionándolo a él.
¿No saben quién es? ¿Lo que ha construido? ¿Cuántas veces ha tenido razón cuando todos los demás estaban equivocados?
Cierra el portátil con más fuerza de la necesaria.
Al orgullo no le gusta que lo cuestionen. Porque el poder del orgullo proviene de estar por encima de las preguntas.
Y ahora Jaime está descubriendo qué ocurre cuando esa elevación empieza a resquebrajarse.
La prisión oculta
Nos enseñan a sentir orgullo.
«Ten orgullo en tu trabajo». «Deberías sentirte orgulloso de ti mismo». «El orgullo precede a la caída, pero bueno, disfruta la subida».
Y hay verdad en eso. Hay un respeto propio saludable. Satisfacción por un trabajo bien hecho. Confianza nacida de la competencia.
Pero hay otro tipo de orgullo.
Aquel que no solo aprecia tus logros, sino que los usa para crear separación. Para elevarte por encima en lugar de simplemente celebrar lo que has hecho. Para construir una identidad basada en ser mejor, más inteligente, más capaz, más digno que los demás.
Ese orgullo es una prisión.
Parece libertad—después de todo, estás en la cima. Tienes poder, respeto, influencia. La gente te respeta. Tus opiniones importan. Tú importas.
Pero esto es lo que el orgullo realmente hace:
- Te aísla. Si estás por encima de los demás, no puedes conectar de verdad con ellos. No puedes ser vulnerable, ni admitir errores, ni pedir ayuda. Esas cosas amenazan tu elevación.
- Te agota. Mantener la superioridad exige rendimiento constante. Debes seguir logrando, impresionando, demostrando que perteneces a ese nivel. Un solo tropiezo y la ilusión se rompe.
- Te vuelve frágil. Porque todo tu sentido del ser reposa en la comparación. Eres “mejor” solo en relación con otros. Así, cualquiera que te desafíe, te supere o te cuestione se convierte en una amenaza a tu identidad misma.
- Y, lo peor, te ciega. El orgullo no puede ver sus limitaciones. No puede aprender de aquellos que considera inferiores. No puede recibir sabiduría de fuentes inesperadas. No puede reconocer cuando está equivocado, porque el error contradice su creencia fundamental: estoy por encima.
El Gītā habla: la enfermedad del falso ego
Kṛṣṇa no condena la confianza ni la competencia.
Condena la ilusión de que tus logros te hacen esencialmente superior a los demás. Que tu posición temporal en una jerarquía social o profesional refleje una diferencia intrínseca en valor.
Él lo dice claramente:
"El espíritu confundido, bajo la influencia de las tres modalidades de la naturaleza material, piensa que es el hacedor de las acciones que en realidad son realizadas por la naturaleza.”
Bhagavad-gītā 3.27
Crees que lo hiciste todo tú solo.
Piensas que tu inteligencia, tu talento, tu esfuerzo… que todo eso es tuyo, que lo creaste tú, que te hace especial.
Pero observa más de cerca:
¿De dónde vino tu inteligencia? No diseñaste tu propio cerebro. Te fue dado—genética, entorno, circunstancias que no elegiste.
¿De dónde vinieron tus oportunidades? ¿Cuántas personas brillantes nunca obtuvieron la oportunidad que tú tuviste? ¿Cuánto de tu éxito dependió del momento, las conexiones o la suerte—factores fuera de tu control?
¿De dónde proviene tu energía para actuar? Crees que eres el hacedor, pero ¿quién impulsa tu corazón? ¿Quién digiere tu alimento? ¿Quién provee el oxígeno, la luz del sol, la gravedad que te mantiene en la tierra?
No eres el autor de tus habilidades. Eres su administrador.
Vivir la enseñanza: del orgullo a la humildad
Jaime está en la consulta de su terapeuta.
No quería venir. La terapia es para gente con problemas. Él tiene desafíos, claro—¿quién no a su nivel?—pero no problemas. No del tipo que requiere sentarse a hablar de sentimientos.
Pero su esposa le dio un ultimátum: terapia o divorcio.
Así que aquí está.
«Cuénteme acerca de su semana», dice el terapeuta.
Jaime relata la reunión del consejo. Las preguntas. Lo frustrante que es tener que explicarse a personas que no entienden la complejidad de sus decisiones.
«¿Y cómo se sintió?» pregunta el terapeuta.
«Molesto. Como si me cuestionaran personas que no están cualificadas para—»
Se detiene.
El terapeuta guarda silencio.
Jaime se da cuenta de lo que estaba a punto de decir: personas que no están cualificadas para cuestionarme.
«Sueno arrogante», dice en voz baja.
«¿Se siente arrogante?»
Jaime duda. «Siento… que me he ganado el derecho a ser respetado. A que se confíe en mi juicio».
«¿Y cuando no ocurre?»
«Siento… que me amenazan.»
Ahí está.
La grieta en la armadura. El orgullo no es fuerza. Es fragilidad disfrazada de superioridad.
Durante los meses siguientes, Jaime inicia una práctica. Simple. Humilde. Dolorosa.
Cada día, reconoce una cosa que no creó él mismo.
Su inteligencia. Su educación. Su primer trabajo. Las condiciones del mercado que favorecieron el crecimiento de su empresa. Los miembros de su equipo que lo hicieron lucir bien. La salud que le permitió trabajar ochenta horas por semana. La estabilidad en la que nació.
Cada reconocimiento afloja el agarre del orgullo.
Empieza a escuchar de forma diferente en las reuniones. No esperando su turno para hablar. Escuchando de verdad. Descubriendo que las personas que había despreciado tienen ideas que él había pasado por alto.
Empieza a decir «no lo sé» cuando no lo sabe. A pedir ayuda. A admitir errores. A disculparse.
Y sucede algo inesperado:
Se vuelve más eficaz. No menos.
Porque la humildad no significa debilidad. Significa precisión. Ver con claridad lo que puedes y no puedes hacer. Recibir sabiduría venga de donde venga. Construir conexión real en lugar de deferencia temerosa.
Práctica y camino a seguir
La práctica de la humildad
1. Haz un inventario de lo que no creaste. Cada mañana, nombra una cosa de la que te beneficias y que no produjiste: tu salud, tu educación, tus oportunidades, tus habilidades. Deja que la gratitud sustituya al orgullo.
2. Escucha a quienes has descartado. Busca a alguien que hayas considerado “inferior”. Escúchalo con plena atención. Supón que tiene algo valioso que enseñarte.
3. Admite lo que no sabes. Practica decir «no lo sé» o «me equivoqué» al menos una vez esta semana. Observa qué ocurre cuando dejas de fingir omnisciencia.
4. Reconoce tu dependencia. Observa todas las maneras en que dependes de otros hoy: la comida que no cultivaste, las carreteras que no construiste, los sistemas que mantienen tu vida. No eres autosuficiente. Estás sostenido.
5. Recuerda tu humanidad. Eres consciente, eterno, infinitamente valioso—y todos los demás también lo son. Tus logros no te hacen más humano. Te hacen un ser humano que logró algo. Por ahora.
Dos años después, la junta destituye a Jaime como director general.
Lo hacen con respeto. Le ofrecen una indemnización generosa, un puesto en la junta, oportunidades de consultoría. Pero el mensaje es claro: es momento de un nuevo liderazgo.
El antiguo Jaime se habría derrumbado.
Su identidad era ser director general. Serlo significaba ser importante. Ser importante significaba ser él. Perder el cargo habría significado perderse a sí mismo.
Pero este Jaime—el que lleva practicando la humildad dos años—siente algo diferente.
Decepción, sí. Tristeza. Una sensación de pérdida.
Pero no destrucción.
Reflexión
- ¿Dónde aparece el orgullo en tu vida? ¿Qué te hace sentir superior a los demás?
- ¿Cuáles son tres cosas de las que te beneficias y que no creaste tú mismo?
- ¿Qué cambiaría si te vieras igual a quienes hoy consideras por debajo de ti?
